A l\u2019extr\u00e9mit\u00e9 toujours on ne fait que buter sur le pr\u00e9sent, cet abrupte intranquille. Comme \u00e0 la pr\u00e9sence mutique, opaque de ce qui nous entoure et nous traverse, imposant son propre vertige. Bien s\u00fbr que l\u2019on ne sait pas ce que c\u2019est : on a dans les mains des \u00e9preuves, des impressions, des \u00e9bauches dont l\u2019unit\u00e9 peut-\u00eatre se r\u00e9v\u00e8lera r\u00e9trospectivement. Pas le \u00ab texte original \u00bb, ni le \u00ab texte d\u00e9finitif \u00bb. Le sens est abrupt et vient \u00e0 la fin, quand les choses alors se retournent sur elles-m\u00eames.
\nMais toujours des images qui semblent venir de loin pour \u00e9craser leur face \u00e0 la vitre, comme \u00e0 nous regarder, en laissant pourtant l\u2019impression qu\u2019elles se r\u00e9tractent en elles-m\u00eames, s\u2019absentent. Toujours des images qui semblent nous parvenir depuis l\u2019enfance, depuis une sc\u00e8ne peut-\u00eatre dont ne reste que le creux. Ces images sombres, oscillant entre r\u00e9v\u00e9lation et \u00e9vanouissement, apparition et enfouissement, je les appelle \u00ab images inqui\u00e8tes \u00bb ; les autres ne m\u2019ont pas donn\u00e9 de nom.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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