Les \u00e9poques pass\u00e9es nous ont laiss\u00e9 des vestiges qui nous regardent depuis leur silence, leur m\u00e9moire enclose. Cette existence magnifique ou grandiose, gr\u00e2ces lascives ou embard\u00e9es, pompe, cette v\u00e9nust\u00e9 qu\u2019ils fixent nous convoquent \u00e0 leurs bords comme des images. Leur ruine c\u2019est aussi la ruine du langage, cet enfermement des formes \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur d\u2019elles-m\u00eames et ce regard encore, inexpliqu\u00e9, obs\u00e9dant qui persiste dans le moindre fragment. Leurs morceaux jonchent nos existences. Ils sont comme des passagers du temps, des thanatonautes d\u00e9poss\u00e9d\u00e9s ou all\u00e9g\u00e9s de leur langue, erratiques, nous regardant depuis leur lointain tout proche mais infiniment distants. Ils fabriquent leur distance ou leur espace, cela que je per\u00e7ois presque comme une vitre et qui n\u2019est peut-\u00eatre qu\u2019un effet de leur regard vague, leur tristesse insondable, leur dignit\u00e9. Visages meurtris, corps mutil\u00e9s comme des t\u00e9moins dont l\u2019\u0153il des formes contemple comme au travers de nous notre propre ruine.
\nQuelque chose pourtant qu\u2019ils \u00e9clairent depuis leur gravit\u00e9 et ce qu\u2019ils retournent vers nous de silence. Se rencontrer soi-m\u00eame ?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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