On ne sait rien de l\u2019intention des pierres dont on cerne comme on peut l\u2019existence par un jeu de causalit\u00e9s m\u00e9caniques et chimiques ; d\u00e9bris, pi\u00e8ces d\u00e9tach\u00e9es de ph\u00e9nom\u00e8nes g\u00e9ologiques faits de s\u00e9dimentation, de tectonique et d\u2019\u00e9rosion. On ne sait rien de leur volont\u00e9 ni de leurs \u00e9lans ; de leurs craintes. On devine \u00e0 peine leur patience.
\nOn peut se rassurer de d\u00e9finitions, formules dont c\u2019est d\u2019ailleurs le r\u00f4le. Faire entrer, pragmatique, l\u2019objet dans un syst\u00e8me. Et d\u00e9tourner les yeux pour ne manipuler plus que cette abstraction, comme on fait des donn\u00e9es. Reste le petit volume, exil\u00e9 comme nous autres, du grand tout ; l\u2019existence t\u00eatue qui p\u00e8se de son propre poids sur le sol qui la porte et qui, un peu comme les grandes masses le font \u00e0 l\u2019\u00e9chelle de l\u2019univers, courbe \u00e0 sa mani\u00e8re l\u2019espace \u00e0 la fa\u00e7on d\u2019un n\u0153ud sur une corde, d\u2019un accroc dans un tissus, une t\u00e2che sur un mur, un fruit dans un filet \u00e0 provisions, ou un oiseau traversant l\u2019\u00e9tendue du ciel.
\nSi elles cachent la face sur laquelle elles sont assises, toutes les autres qu\u2019elle a, compliqu\u00e9es encore de multiples creux et reliefs, la font nue dans le vent. Sait-on alors ses frissons intimes ? Sa vuln\u00e9rabilit\u00e9 ? Les arrangements qui sont les siens avec les vastitudes, le tumulte ou le silence en lesquels trempe son \u00e2me ?
\nEnvisage-t-on ce que c\u2019est d\u2019\u00eatre un \u0153il dans la nuit, t\u00e2tant de toute sa surface l\u2019impalpable milieu dans lequel elle a lieu ? Sait-on ce que c\u2019est pour elles que l\u2019exp\u00e9rience du corps ? <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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