On a le souvenir de ce fruit sous un regard hollandais, \u00e9pluch\u00e9, aux nuances exactes. D\u2019une nature d\u00e9ployant sa math\u00e9matique, h\u00e9lice de sa peau, distribution de ses quartiers sur l\u2019axe. Du rendu de sa pulpe, des capitons de son \u00e9corce. Celui d\u2019un geste de bravoure, d\u2019une d\u00e9monstration de force semblable \u00e0 celle qui faisait accorder le rendu de la soie au poli d\u2019une pi\u00e8ce d\u2019armure. On a \u00e9t\u00e9 attendri par le solitaire de Manet, tout b\u00eate dans sa coupelle, \u00e0 la valeur de luciole scintillant dans les gris. Par celui qui, chez Chardin blanchit dans la lumi\u00e8re comme une timbale d\u2019\u00e9tain. Sur le point d\u2019oublier ceux qui dans une assiette blanche n\u2019\u00e9taient qu\u2019un pr\u00e9texte \u00e0 l\u2019exercice du banal. Celui que Matisse faisait jouer avec le noir, pr\u00e9texte jaune. Celui auquel C\u00e9zanne confiait de battre le terne. Celui qui n\u2019\u00e9tait d\u2019une nuance dans la coupelle de fruits parmi les oranges et les pommes.
\nTous, s\u2019ils \u00e9taient des fruits de peinture, \u00e9taient redevables de celui qui, pos\u00e9 \u00e0 faible distance, d\u00e9voilait ses atouts, perlait l\u2019acide et le sucre, disait l\u2019amer de son zeste, recevait la lumi\u00e8re. Du moins, pour beaucoup, laissaient-ils \u00e0 Diderot la possibilit\u00e9 de dire : \u00ab il n\u2019y a qu\u2019\u00e0 prendre ces biscuits et les manger, cette bigarade l\u2019ouvrir et la presser, ce verre de vin et le boire, ces fruits et les peler, ce p\u00e2t\u00e9 et y mettre le couteau. \u00bb
\nCe sont des citrons encore chez Denis Laget. On en reconnait la silhouette. Et il le dit franchement. Quoi qu\u2019il n\u2019est plus aucune coupelle, assiette, aucun buffet, aucune nappe pour en soutenir la passivit\u00e9. Quoi que le jaune qui le caract\u00e9rise et m\u00eame l\u2019identifie ne compte parfois que pour un quart des teintes qu\u2019on lui voit. Et que le bleu, le mauve, l\u2019orang\u00e9 ou le beige, le brun-noir se battent pour le dire. Il en est m\u00eame o\u00f9 on le cherche sous le vert et le sous des blancs suspects, dans l\u2019aubergine. Quoiqu\u2019on s\u2019obstine \u00e0 dire qu\u2019il n\u2019y a l\u00e0 que des citrons pris dans l\u2019\u00e9cume au bord d\u2019\u00eatre engloutis, boursoufl\u00e9s, crouteux, suintant comme des visc\u00e8res. A moins que ce soit leur volont\u00e9 propre, farouche, t\u00eatue qui nous oblige de dire citron malgr\u00e9 les malversations et les travestissements. Sinon pauvre couillon \u00e0 te d\u00e9brouiller avec \u00e7a et plus de mot pour le dire : silhouettes chahut\u00e9es jouissant du naufrage et tenant ferme, r\u00eavant plus libre ce que d\u2019autres \u00e9poques avaient r\u00eav\u00e9 d\u00e9j\u00e0 dans cette sym\u00e9trie de t\u00e9tons ventrue qui fera les bouchons de p\u00eache, les pare-battages aux flancs des barques, les bou\u00e9es de mouillage. Silhouette bonhomme flottant en somme, dodelinant dans le tumulte, r\u00e9\u00e9mergeant obstin\u00e9ment. On est comme dans le d\u00e9tail, t\u00e2tant au plus pr\u00e8s l\u2019aventure de la touche et ce que d\u2019ordinaire l\u2019image, l\u2019impression g\u00e9n\u00e9rale taisent \u00e0 peu pr\u00e8s. Au bord de la palette \u00e9paisse, se chargeant \u00e0 l\u2019aventure. De l\u2019illisible et de ce chaos duquel Frenhoffer laissa \u00e9chapper un pied ravissant. D\u2019une fi\u00e8vre dionysiaque au rire large. Alors c\u2019est un motif dans les deux sens du terme. Un pr\u00e9texte, une justification, formalis\u00e9s en un objet presque anodin, si ce n\u2019\u00e9tait l\u2019histoire qu\u2019il fait mine d\u2019ignorer en s\u2019y adossant. Un fameux citron de peinture. <\/p>\n
Image : Denis Laget, Citron, 2023.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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