Samedi, le 2.
Quand elle s’assoit au sol sa jupe fine découvre l’intérieur de ses cuisses, très blanc. Une brise penche un peu les herbes en direction de la mer derrière l’angle de béton fixe. Je regarde le cube recouvert de briques indifférent*, immuable, me dis que les topographes extrapolent les reliefs du monde à partir de tels points. Pense maintenant au métier, comme on ne fait que dessiner de tels repères.

*j’avais entendu un jour dans la bouche de quelqu’un, joliment à propos des grenouilles : étanche à son milieu.