Petite note des dérives, juin.

Ça vous prend d’aiguillonner ce qui en vous s’établit depuis la route, d’aller à l’avenant. De poser un bon paquet de pas. Une route de campagne. Vous réalisez que vous n’êtes jamais dans ce contact du bitume, dans cette observation précise des rapiècements qui terminent la voie par des bords incertains. Alors que son échine vous dévoie, régulièrement un pied dehors dans la partie terreuse, les tâches noires visqueuses de ce que vous identifiez bientôt comme des limaces exténuées, desséchées à 1/10^e de la traversée, donnent si on veut bien se laisser aller à cette attention un petit quelque chose d’épique. Tout au long, des tentatives stoppées avec plus ou moins de brutalité. Rien ne semble pouvoir vous retenir ni devant ni en arrière. Vous échappez des musiques. Nancy Sinatra, Rimbaud – et comme Mallarmé, « se percevoir, simple, infiniment sur la terre ».