Bol de chocolat froid j’esquisse un frisson. (Julie boit du thé, elle a toujours chaud le matin). Dans le silence, les objets sont tous pris, gelés, dans une immobilité métaphysique ; se détachent nettement comme ces antiques sur les places vides de Di Chirico. On a l’impression qu’un drame a interrompu une courbe glissant, laissant tout là abandonné, déserté. La goutte au bout du mitigeur suspendue. Une tension formidable dans la lumière fraîche, et quelque chose de très tactile. Le frigo déclenche ces bruits vibrants de néons fatigués. Comme le silence dans les oreilles bourdonne. Traces dans les territoires par Sophie Ristelhueber. Le soleil chauffe les pavés de la cour. Je fini le Chastel.
Le retable s’emploie à la définition du lieu. En ce sens, sa vocation s’approfondit dans son utilisation exigeante des architectures peintes.
Chauffe une ratatouille (moins de mauvaises surprises qu’un cassoulet ou un couscous), un œuf au plat. Dans le poste, Mark Knopfler et Buddy Guy, i’ve got the blues. Dans le soleil, les 80 dernières pages du Calvaire. Je poursuis mon exploration vers le sud ouest, le grand parc où des petits chantent en cœur sur une estrade, ballons gonflés à l’hélium chargés de « messages ». Zone résidentielle, lotissement, parcelles à l’identique comme la façade d’un immeuble rabattue au sol en des carrés desquels devaient pousser des toits en pente multipliés, allées de gravier, pelouses miniatures. Invasion horizontale. Dans l’ombre des haies de thuyas qui les cernent. Après ça, le Complexe Sportif, infrastructures partout si semblables comme de grosses formes un peu vieilles posées là. Ces piscines municipales comme des soucoupes, des bateaux retournés. Irréel des utopies modernes, de ces vaisseaux atterris comme des morceaux de rêve décontextualisés.
Le soleil déjà plus tiède. Sur la faïence des WC, tatoué Idéal standard. Je monte à l’atelier.